el vuelo del mosquito

Pensando un casi no fumador.

2008-10-04T10:19:00.000-07:00

El cigarro es el signo de la angustia
¿Una decisión grave?
Una cábala rota para darse valor,
y pararse de frente nomás.
¿Qué más si no?
Esperar, dejar caer la ceniza, y las cosas por su peso
mientras el humo sube
hasta perderse de vista.
Pero seguir mirando el humo dibujando,

suspendido

ascendente

para no ver las cosas rotas en tus pies.

Bitácora de un largo día luego de un largo mes

2008-09-02T19:39:00.000-07:00

“Señor pasajero:
Por favor, por más utópicos que parezcan,
nunca abandone sus sueños.”
Escribió Ariel 468 de la línea 130,
en el tablero de su bus para que yo lo lea hoy.

Encontré oídos en una pared,
Vi un farol, una banca y un árbol acompañándose.
Un policía me regaló un caramelo
Y alguien dejó en la vereda una estrella para que la encuentre camino a casa.

Hoy descubrí una nueva amiga esperándome llegar a por ella,
Y que el apoyo puede surgir, silencioso, de donde menos pensaba.

Otra vez la lección
del Master of de Iunivers:
Dejar ir es la preparación del alma para recibir lo que necesitas

Paz

Marco y su cometa negra

2008-08-02T00:19:00.001-07:00

2008-08-02T00:14:00.001-07:00

Cariño Sincero

2008-07-30T20:43:00.000-07:00

Lima la ciudad de los reyes
Lima la horrible,
la gris.

Ya estarás con la humedad en los huesos
con la corona oxidada y el espejo roto

Lima panza de burro
panza de reyes
burros de Lima q te dejan afear sin pausa

No te quiero,
no extraño tu Costa Marrón
y tu mar de caca

Sí añoro que seas la que pretendes.
Tan linda… con cielo azul y sol, con Costa Verde,
con mar de olas frescas que invitan a cambiar de elemento para siempre.

Mi feíta. Con cariño, sin amor.
Mi viejita, con historia y sin los bríos que te cantan cada vez menos valses.
Mataste tus vallecitos y te dejaste crecer,
y hoy eres polvo estéril
gris en el cielo y en la tierra en invierno
desierto insufrible en verano.

Tus pocos verdes artificiales se reservan para los autoelegidos
y el resto traga la tierra que la sequía deja al viento.

Lima limón, ciudad de reyes bufos
sigues mirándote el ombligo
arrugado y con pelusas;
maquillándote por pedazos
y engañándote ante el espejo hecho trizas.

Como los que te habitan,
prefieres no mirar lo q no te gusta,
y pretenderlo inexistente

Ay Lima Limalimita
Limalimalimalita
vas a terminar metiéndote por completo bajo la alfombra.

Research Tematico

2008-06-18T21:19:00.000-07:00

Un tema... un tema... un tema por favor un tema. Encontrar un tema ya, encontrar un tema esta semana, encontrar un tema que me atraviese, que me interese, que me toque alguna fibra. Los ojos se llenan de artificio, el brillo de la novedad empaña el punto de vista. No tengo punto de vista. Cual es mi punto de vista? Sobre que? Cual es mi objeto de reflexión en este lugar?

Soy yo, solo puedo pensar en mi y a través de mi. Es un momento muy mío. No logro conectar con lo que mis ojos consumen con avidez. La gula sensorial no conecta con la sensibilidad interior.
Afuera y adentro, corren por carriles separados aquí.
Vertiginoso y relenteado
Colmado y vacío
Exploratorio y ensimismado
No hay conexión: no hay tema.

Miro lo que veo que miro, me oigo repetir una y otra vez lo mismo. Quien soy, por que vine, como me siento acá. Y no siempre me suena honesto, y a veces repito frases hechas, y otras no disimulo mi propio desconcierto. Quien soy? A que vine? Ya no recuerdo.

Es mas fácil decir porque me fui? O la pregunta es que ando buscando?

“Amanda, porque no te quedas quieta un rato? Nadie va a querer contratar picaflores”

Y a mi que me importa, no puedo dejar de preguntar-me-a-mi si soy feliz.

“Cuantos años dijiste que tenias? Ochenta? Cuantas vidas puedes acumular en menos de 30?”

Sigo buscando, rondando, probando todas esas cosas que diferentes gentes conciben como felicidad. No encuentro la que me quede bien, la que me guste como para quedarme quieta por una vez. O mejor dicho si, pero por retazos, y nunca hay piezas suficientes como para completar el pañuelo que me falta para envolver el cuello.

El vaso medio lleno nunca se termina de llenar. Así que hay que secárselo, tomarse la chela con espuma y todo, pedir una más y seguirla hasta que el cuerpo aguante, o hasta que sea grande.

Tú no eres mi papa

2008-05-25T21:23:00.001-07:00

Durante mis primeros seis años, mi viejo, mi pa (aunque no le guste que le llame así, es lo que me sale) fue un personaje legendario, que vivía al otro lado del océano, que enviaba casetes con mensajes y canciones, e historietas imaginadas sobre mí, en vez de cartas. Mi mama se ocupo siempre de que lo vea así, como en las fotos. Ese misterioso batero entre los humos de los cigarros, con melena rulosa y negra, bigote ancho y cara seria. Esas eran sus fotos, tocando, durmiendo, fumando, o con la toda la banda, posando, bien bacanes ellos, para la foto del disco.
Cuando jugaba a la ronda con mis primos, cantando “Mambrú se fue a la guerra, que dolor que dolor que pena. Mambrú se fue a la guerra no se cuando vendrá…” no se porque, me invadía una nostalgia de ese hombre al que no conocía. Ganas de que venga, para la pascua o para navidad, jajaja, jajaja, o para navidad.
Y no sé si es exactamente así como paso, o es ya un recuerdo fabricado en mi cabeza. Pero creo que fue justamente un día de esos, de juegos en el parque de la casa de la abuela Rosa, que se apareció.
Un flaco asomó la cabeza desde atrás de una pared, risueño, con el pelo corto, y afeitado. “Hola Amandita -seguro que dijo- soy tu papá”. Y no se si le habré contestado lo que pensé (nunca se lo he preguntado), pero lo que pensé fue “no… tú no eres mi papá. Mi papá es Mambrú, con pelo largo, bigotes y muy serio, traje de soldado rojo y azul; y vive al otro lado del mundo. Tu no puedes ser mi papá”.Claro que, seguramente, las suspicacias habrán ido menguando con el tiempo, al ver que todos lo recibían como Germán, el retornado. Pero tengo muy clara esa sensación, de no creerle ni a él, ni a mi mamá, ni a los demás, a pesar de que insistían. La imagen que tanto cuidó mi mamá que yo tuviera de él, se había vuelto más grande que él mismo. Hasta hoy, para mí, mi pa (aunque no le guste que lo llame así) es ese personaje mítico, del que se muy poco, y al que hago pocas preguntas. Creo que me gusta que sea ese personaje, aunque me da un poco de tristeza no conocer al Germán real, que dicen que es extraordinariamente inteligente y sensible (lo he comprobado un par de veces). Es más divertido, para mi niña interior, que siga siendo Mambrú

Cacería de moscas

2008-05-25T21:20:00.000-07:00

Hubo un tiempo intermedio, raro, corto, pero feliz, en que viví con mi papá y mi mamá juntos. Los tres bajo el mismo techo de San Felipe, aunque las que compartíamos cama éramos mi mamá y yo; y él, mi papá, dormía en una single en el cuarto de al lado. Fue el único tiempo en que me despedí de él antes de ir al cole, incluso una foto hay por allí.
Fue un tiempo de lo más divertido, mi papá es una persona muy interesante. Dibujábamos con sus pinceles y colores acuarela, me enseñaba técnicas y todo eso. Actuábamos. Hacíamos coreografías con mi primo Daniel (la de Pedro Navaja fue una que se nos quedó a los dos grabada en la cabeza). También me enseño a reflejar emociones con movimientos en la cara.
Una de las cosas más divertidas que recuerdo fue la cacería de moscas. Había una plaga, una de las tantas que azotaron Lima en los ochentas. Decenas de moscas adultas, gigantes, metidas en mi casa de San Felipe. Como matarlas con mata moscas era una tarea frustrante, y mi mamá ya estaba de mal humor por eso, mi papá decidió convertirlo en un juego.

Tomó los secadores de la cocina, uno para cada uno, y los enrolló. Un extremo en cada mano, y a quedarse inmóvil, siguiendo el vuelo de una mosca con los ojos, levantando una ceja, y luego la otra para hacerme reír. Y de pronto PAFF!! Cual lengua de sapo, el secador tronó en el aire, y mosca al suelo.
Yo era muy torpe para hacerlo -todas se me escapaban- así que me nombró la portadora oficial de los cadáveres. En el otro secador, envuelto como un cojín, iba recogiendo y poniendo cuidadosamente las moscas. Juntamos como diez, y luego, en fanfarria de desfile militar, fuimos a presentarle el botín a mi madre, que saltó y gritó de asco por la ofrenda, mientras yo me cagaba de risa.

Hoy llegué de malas a mi casa, y encontré una mosca gigante en mi cocina. Comencé a jugar la cacería de moscas, hasta que, luego de cuarenta minutos empecé a reír. Sigo siendo muy mala en eso, se me escapó. Pero me divertí recordando esa buena época.

Ella baila solita

2008-05-25T21:13:00.000-07:00

Esa es mi canción. No confundir. No es una de esas amelcochadas pop del grupo que lleva un nombre parecido. Esa es la canción que mi papá escribió para mí, cuando recién daba mis primeros pasos, de baile, que creo que fue antes de empezar a caminar, como todos los bebes. Es muy sencilla en la letra, a ritmo de funky. El coro es algo como “Ella baila solita, desde chiquita, desde chiquita.
Chiquitita chiquitita-tita
Eeeeella baila solita, amanda, amanda”
Y luego es solo “movía la cabeza y movía los pies, movía todo el cuerpo, y …. No me acuerdo más. Creo que era cualquier cosa que se le ocurriera a papá mientras saltaba rascando la guitarra a toda velocidad.
Mientras tuvo su banda Alias:Alias me la dedicó en cada tocada. Recuerdo el roche de las dedicatorias en el Sargento Pimienta de Miraflores y en el MediRock, ya desaparecidos bares donde yo entraba de contrabando, a los 13 años, por ser hija del cantante. Pero me divertía mucho escucharla, y, creo, a él también tocarla.
Y sí pues, yo bailo solita, con mi propio pañuelo desde chiquita. Como dice mi canción. Bailar en solitario en un lugar donde, por convención, hasta hace no mucho, había que hacerlo con pareja, o peor esperar a que alguien te saque a bailar, es un acto de libertad.
Y parece que seguí haciéndolo por años. He pasado bochornosos encuentros en medio de más de una comisión, donde algún amigo de la familia se pone a recordar mis bailes solitarios en diversas circunstancias, delante de mi equipo de trabajo. Episodios que son motivo de carcajada general luego, en la oficina.
Puede parecer tonta, infantil (bueno es una canción para poner a bailar a un bebe), pero creo que mi viejo se refería a otra cosa, a algo que podía, o debía ser en mi más que solo bailar. Creo que le gustó ese acto de libertad, y quiero pensar que se proyectó a que iba a ser así en todo. Bailar, moverme en la vida solita, con seguridad, sin reparar en lo demás, y libre. Como quiera, cuando quiera, y donde quiera. Como tiene que ser.

MARCO Y SU COMETA NEGRA

2007-07-29T20:58:00.000-07:00

Marco y su cometa negra me llenaron los pies de arena.
Con restos que encontró, hilo de atar costales y bolsas de basura, Marco ha hecho la cometa más voladora de la duna donde juegan todos.La cámara alborota a los niños, disfuerzos, caras pegadas al lente, risas. Todos dejan sus estropajos de cometas para ver el nuevo juguete que ha aparecido, de la nada, frente a ellos. La miran, y se miran en el encuadre. Pero Marco no, porque hay buen viento, y ha subido hasta lo más alto, hasta el cementerio de su arenal, para volar cometa, y no para otra cosa.
La tecnología no lo alucina, los visitantes tampoco. Tuve que seguirlo, llamarlo, pedirle que me muestre su juguete. Es el mayor de los cinco, y el más callado. No es fácil de convencerle que deje un ratito el juego que lo tiene ensimismado. El día se le acaba y aún hay buen viento.
¿Te gustan las cometas? –Si... -¿Y quién te enseñó a hacerlas? –Mi hermano...
¿Qué sientes cuando vuelas con tu cometa? -Siento el aire.
Ni una palabra más. La cometa está impaciente por levantar vuelo otra vez, y se lleva a Marco a dar vueltas por el aire. Sonríe. Y camina más alto, más alto.
La duna más grande no es suficiente. Trepa a un muro, y al filo de los dos metros que lo separan de la arena guía a su cometa negra, que hace remolinos con su cuerpo negro de basura, con su cola negra de plástico residual. Su delgadez deja pasar la luz de un sol blanco que no calienta, pero al menos allí está.
Desde allá arriba se ve todo Villa el Salvador, y no se oye nada, más que los gritos de admiración de sus amigos. Y el viento.
¿En que piensas cuando ves tu cometa volando? –En nada. -y sonríe otra vez- En el viento.Su mirada y sus cachetes me dicen que no es de aquí. Que acaba de llegar, y que trae su expresión y su silencio de algún otro lado donde aún no se pierde la buena costumbre de escuchar alrededor; donde vale la pena callar y observar, donde aún no usan el ruido para aturdir la cabeza.
Marco no pregunta quienes somos, si saldrá en algún canal, o si le daremos propina. Hace caso a nuestros pedidos, sin hablar, pero divertido; porque ahora le pedimos que siga volando su cometa. Ya lo perdimos. Ya no va a bajar de su muro, ni va a hacer caso del lente que le apunta. Marco está en el aire, y conversando con el viento.

LOGRARON REIVINDICACIÓN HISTORICA

2007-05-25T17:28:00.000-07:00

El limbo ha dejado de albergar a millares de no bautizados
Ni el poderoso contingente de arcángeles antimotines pudo contenerlos.

RUETRS,
Tilsa Cordova reporta, desde PARAÍSO SOCIAL CLUB

--El limbo, único campo de refugiados no reconocido por la ONU, tuvo una descontrolada explosión demográfica en el último siglo. Las nuevas tendencias de liberación sexual se sumaron a falta de adecuados programas de esparcimiento, y de control de la natalidad, a lo que las autoridades regentes del supra-mundo católico se negaron tajantemente cuando aparecieron los métodos anticonceptivos.

“¡Somos más!” Gritaron un día, y rebalsaron sus fronteras. Y enrumbaron en la gran marcha hacia las puertas del palacio de San Pedro. El pobre anciano, que se hallaba en funciones, en su pupitre en las puertas de Paraíso Social Club S.A., levantó las túnicas hasta la rodilla y puso hojotas en polvorosa al ver llegar la masa enardecida.

Entre los manifestantes se leían carteles en crayón, que reivindicaban su derecho a una calidad de muerte digna. Los menores, bebes la mayoría, exigían: “¡Amnistía para todos!” “Democracia ya!” “Yo nací por el mismo sitio que tú. ¿Por que estoy afuera del Paraíso?” “Cuando nací nadie me preguntó a dónde quería irme luego” “A mi no me mojaron la frente, ¿y?”

Los mayores acercaron un petitorio en el que reivindicaban su derecho a la revisión de sus casos, por una comisión ad hoc. “Exigimos que se tome en cuenta la trayectoria personal, y calidad humana demostrada mientras estuvimos en la tierra. La vida y obra de cada uno de nosotros pesa más que algunas gotas de agua en forma de cruz sobre la frente” dijo el dirigente Galileo Galilei, recientemente exculpado del purgatorio, pero sin derecho a entrar en Paraíso... S.A., a causa de un vacío legal.

La muchedumbre lo apoyó al unísono: “¡Comision de la verdad! ¡Comision de la verdad!”

Los ánimos se caldearon cuando el edecán del altísimo, y encargado de la entrada al paraíso, Pedro el santo, se negó, inicialmente, a recibir a la comitiva dirigencial. “Abajo el pecado original! ABAJO!!!!” era un grito repetitivo y ensordecedor.

Mientras la multitud se aglomeraba ante la entrada, algunos habían burlado ya las altas rejas, y se habían escabullido entre las piernas a los alados guardianes, y saltaban a gran velocidad entre las nubes dentro del club privado Paraíso, al mejor estilo de los streakers, ruborizando a los socios, aspirantes y recién llegados.

Otros, más atrás, con ánimo más festivo, protestaban con el cuerpo pintado, con lemas como: “¡¡Admisión sin condición!!” O “¡¡Excluidos unidos, jamás serán vencidos!!” y bailaban a ritmo de una improvisación de tambores, agitando cintas de colores.

Luego de horas de tensión, finalmente ha primado la razón –tan vilipendiada en otros tiempos por los administradores de estas exclusivas instalaciones- y San Pedro llegó a un acuerdo con los líderes. Según el acta, los neo natos y no nacidos, que cayeron en el limbo sin siquiera haber logrado decir “esta boca es mía” reciben el derecho universal e irrevocable de entrar a Paraíso... También –y para evitar una sobre población intempestiva- se les da la opción de volver a nacer, y hacer con su vida lo que quieran. Eso sí, retornarían a la tierra sin memoria de lo ocurrido. (En lo que no pensó San Pedro es que, con esta medida, la sobre población solo ha sido transferida a la Tierra, la que se nos viene)

En cuanto a los mayores, tendrán derecho a permanecer en las ilimitadas instalaciones, aunque se seguirá negociando bajo qué figura se les insertará en la socialité de los elegidos. Ellos exigen amnistía, y reparación pública; aunque, según fuentes que prefirieron mantener en reserva su identidad, se sabe que San Pedro ha sido aconsejado por sus cardenales que se aferre a la figura del indulto. Esto, para evitar que la medida se lea como un retroceso en las posiciones del directorio del P.S.C. S.A, y, extraoficialmente, mantener los records de las personas en cuestión “por si acaso, solo para evitar más problemitas”, dijo nuestro garganta profunda.

Finalmente, y aunque con reservas, los regentes del antiguo limbo han aceptado financiar que este sea conservado y remodelado, para inaugurar en ese lugar, un museo a la memoria “para que nadie olvide los tiempos oscurantistas donde la libertad de conciencia, o la falta de tiempo involuntaria, significó la exclusión eterna”. Así rezará la placa recordatoria, que verán todos los no bautizados, de toda edad y condición, que, a partir de hoy, pasarán por allí, en su camino directo al Paraíso.